Но он и жив - как кот Шрёдингера, как Цой, как образ жизни. Жив он в событиях и решениях, в состояниях. Может, конечно, это я уже ебанулся достаточно, но он порой начинает играть в моей голове, и тогда жди беды. Он в каком-то виде посещает жизнь почти каждого. И чем он будет, равно как когда он заиграет, не может предугадать никто. Он в манящем образе ночной дороги в огнях фонарей, созерцаемой с крыши - дорога колышется, огни мерцают в потоках воздуха, идущих от нагретой земли, и её хочется. Ох!
Ещё Рок-н-Ролл в нелепых решениях - "идти до конца", "брось всё", "я не настолько пьян, чтоб не ехать на мотоцикле". Потом, правда, начинается попса. Или блюз. Ну да это потом, позже. Рок-н-Ролл ценен тем самым моментом, когда он есть. Когда он, как музыка, как призыв, играет в голове. И ещё когда, спустя время, есть кому этот момент вспомнить.
Тем он и жив. Это и есть то самое, что от него осталось. И, сидя здесь и сейчас, глядя на чёртову дорогу в мерцающих огнях фонарей, можно с уверенностью заявить: это - немало.